Secretos Bajo Tierra

No andaba el aire acondicionado y el calor era insoportable. Los unico cuatro dementes ahì abajo eramos nosotros- menos Marcos que tenia las patitas metidas en un arroyito de Cordoba; segun nos llamò por su celular.
Y bien¿cual es la onda?Tocar , ensayar es demencial?Hay que ser algun tipo de enfermo de la cabeza, amante de lo etereo, voyeur de frases musicales que flashean por su cabeza."Tengo un leit motif""Tengo una linea de bajo""Tengo esta frase en la viola". A quien mierda le importa? De què mierda me hablàs?""Frase musical?""Wall Street,nene."
¿Por què importa?
No se los otros, pero empiezo a creer cada vez mas en la terapia de la musica.
Habiendo cambiado de trabajo para unirme a los "soldaditos de plomo"; aquellos con el culo apretado a la silla durante 10 o 12 horas, tratando de ver de què manera zafamos de almorranas, corrì, como todo el dia , para tomar otro tren que , si bien me dejaba mas lejos de casa espacialmente, me acercaba temporalmente.
Corriendo otra vez.Saliendo de casa.
Corriendo.Saliendo para casa.
No es vida.
Subi al vagon -tenia AA. La gloria!
Miraba una morocha- no me gustan demasiado las rubias- que cantaba -lip sync-de no se què cosa, pero estaba feliz.
Subio un viejo guerrero del rock de las vias. No se como se llama pero ama a Pappo.Su guitarra "LAZER" y su parlantito a cuestas.Dije "este otra vez". Y como siempre despues de boquear , me arepentì.
El loco ese, mas calvo que yo, con las chapas colgandole de la nuca me hizo bien.Como agua para el alma con dos temas de blues.
Todo es musica, todo tiene musica y los que hacemos musica hacemos un bien publico.
En la voragine de mi laburo y en la impacioencia de ver como de a poco se va volviendo a armar una banda me sentì muy cansado.Cansado y con ganas de estar en casa en vez de cagandome de calor en una sala sin aire con temas que otra vez despacito estan volviendo a sonar.Pero hace calor. Y a veces no entendemos que hay que saber escucharse para poder lucirse.Ojo, yo tambien me olvido.Sobre todo cuando hace calor y quiero volver a casa.No quiero escuchar a nadie.Quiero tocar mi parte e irme a casa y preguntarme si estoy haciendo lo correcto.Volvì a casa.
Ahi fue que mi amigo Charly me visitò y me hizo darme cuenta con dos palabras que como el laburo,era casi igual de importante que la musica siga viva porque sino nos envuelven los numeros y formulas y protocolos y nos deshumanizamos.
"Somos los privilegiados", dijo un patagònico.
Hasta el mas pedante Bajo Fonding o Ceratingui, son o seran algun dia unos grosos, porque hay algo que no se vè, que lo tienen unos pocos dementes; que lo tienen los artistas.Y lo saben, lo descubrieron y por eso son grosos; pero pedantes.
Pero la pedanteria no tiene lugar en la musica.Es un paso atras.
El verdadero musico es como el enganche, el que en el futebol hace jugar a los demas. O el que dirige; mueve el palito nomas; asi parece.Que se luzcan los demàs y asi- sabe- que se luce mas el.En el futbol,mira buscando el espacio para poner un pase.El musico mira a su compañero para ver para què lado correrlo cuando esta en escena o en el ensayo.El ensayo es como quiero que se vea y suene.
Personaje legendario.Iorio entro a la sala un ida como por su casa y me dijo "Pibe!ASI NO SE ENSAYA! (Asi ensayan los tragleches! derb de haber pensado)"Movete. Ponele huevos.Què haces con las manos en los bolsillos mirando la parè?"

¿Y el secreto?Acà esta.No lo vi yo, algo que dijo el tragaleche y algo que me enseño el querido viejo Guyot.El secreto, nene:
Lo que uno no esta tocando es lo que suena.Hacer musica es facil, el truco esta en saber cuando no hacerla.Y el pelado con pelo largo tocaba , y miraba la gente a los ojos buscando ponerles un pase, y la gente no se daba cuenta.Quizà asì deba ser.Salud a los amigos.
Foca